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Vi aquele beijo.
Era pura sede.

Ali, naquele beijo, havia apenas os dois. Como se o mundo, feito de qualquer coisa não consistente o suficiente para suportá-lo, fosse de desmantelando ao redor. Ao redor daquele beijo.

Não sei o que há depois. O que há depois é pura indagação. Depois do beijo nada mais importa.
Ou importa?

Penso que permanecem apenas as amoras. As estrelas.

E minhas mãos de matriarca são simplesmente incompetentes.

R.